La sorcière qui perdait ses chaussettes

— Mistigri, as-tu vu ma chaussette rayée ?

Dans sa petite maison au toit pointu, la sorcière Rosalie soulevait les coussins, ouvrait les tiroirs, regardait même au fond du chaudron. Rien. Pas la moindre chaussette.

Mistigri, son chat noir, ouvrit un œil, bâilla, et se rendormit aussitôt. Les chaussettes, très peu pour lui.

Rosalie compta sur ses doigts.

— Lundi, j'ai perdu la jaune à pois. Mardi, la verte toute douce. Et ce soir, la rayée ! Mes pieds vont geler tout l'hiver !

— Cette fois, décida-t-elle, je mène l'enquête !

Elle alluma sa lanterne. Près de l'armoire, un bout de laine jaune. Au pied de l'escalier, un bout de laine verte. Puis un bout de laine rayée, devant un tout petit trou dans le mur.

Dans le creux du mur, elle découvrit trois nids ronds et moelleux. Un nid jaune à pois. Un nid vert tout doux. Un nid rayé. Et dans chacun dormait une famille de souris, les moustaches tremblotant de bonheur.

Une souris grise se réveilla et rougit jusqu'aux oreilles.

— Pardon, madame la sorcière, chuchota-t-elle. Je m'appelle Grignotine. Vos chaussettes étaient si douces… Mes petits avaient froid la nuit. Alors j'ai emprunté. Un tout petit peu.

Rosalie voulut prendre sa grosse voix de sorcière. Mais devant ces bébés souris roulés en boule dans la laine, sa grosse voix fondit comme un bonbon au soleil.

— Emprunté, un tout petit peu, répéta-t-elle. Trois chaussettes !

— C'est que vous les tricotez si bien, dit Grignotine.

— Gardez-les, décida Rosalie. À une condition : la prochaine fois, on demande !

— Promis, juré, souffla Grignotine.

Alors Rosalie alla chercher sa baguette — dans le pot à miel, évidemment.

— Tricoti, tricota, de la laine pour mes doigts de pieds !

Une paire de chaussettes apparut : violettes, semées d'étoiles, épaisses comme des petits nuages.

Dehors, la nuit était tombée. La lune posait sa lumière blanche sur le toit pointu, et le vent chuchotait dans la cheminée.

Rosalie enfila ses chaussettes étoilées et se glissa sous son édredon. Mistigri vint se rouler contre ses pieds, en ronronnant tout bas.

Dans le mur, les souris dormaient déjà, blotties dans leurs nids de laine.

— Bonne nuit, les souris, chuchota Rosalie. Bonne nuit, Mistigri.

Elle ferma les yeux. Ses pieds étaient chauds. Son cœur aussi.

Et si un soir, toi aussi, tu perds une chaussette, ne t'inquiète pas. Quelque part, tout près, quelqu'un de très petit dort peut-être dedans, blotti bien au chaud. Exactement comme toi, ce soir, sous ta couverture. Ferme les yeux, et dors.