La luciole qui avait le trac

Au bord de la mare, le soir descendait tout doucement, comme une couverture que l'on tire jusqu'au menton. Les grenouilles baissaient la voix. Les roseaux se penchaient pour écouter la nuit arriver.

Ce soir-là, Mirabelle, la plus jeune des lucioles, devait allumer sa lumière pour la première fois.

Mais elle restait cachée sous une feuille de menthe. Dans son ventre, ça faisait des petits nœuds. Des petits nœuds qui sautillaient.

— Mirabelle ? Tu es là-dessous ?

C'était Capucine, sa grand-mère : une vieille luciole toute ronde dont la lumière sentait bon la camomille.

— Je ne peux pas sortir, chuchota Mirabelle. J'ai le trac.

Capucine se glissa près d'elle. Elle ne dit pas « ce n'est rien », ni « dépêche-toi ». Elle dit :

— Ah, le trac. Je le connais bien : il est venu me voir aussi, à ma première nuit.

— Toi ? Mais tu as la plus jolie lumière de la mare !

— Justement. Les jolies lumières commencent par un gros trac : il montre que ton cœur veut bien faire.

— Et si la mienne clignote de travers ?

— Alors ce sera ta façon à toi de briller, dit Capucine. Ferme les yeux, respire le parfum de la menthe, et pense à quelque chose de tout chaud.

Mirabelle pensa au soleil sur la mousse et respira une fois, deux fois, trois fois. Dans son ventre, les nœuds sautillèrent un peu moins fort.

— Ça chatouille, murmura-t-elle.

— C'est ta lumière qui se réveille, chuchota Capucine. Ne la presse pas. Elle vient quand elle est prête.

Et tout doucement, une lueur s'alluma au bout de Mirabelle. Pas plus grosse qu'une graine. Puis qu'un petit pois. Puis qu'une goutte de miel.

— Viens, dit Capucine. La nuit t'attend.

Elles sortirent. Mirabelle s'envola. Sa lueur clignotait un peu de travers — et c'était très joli comme ça.

— Tiens, dit une grenouille. Une nouvelle étoile. Une toute douce.

Mirabelle l'entendit, et son cœur devint tout chaud.

Puis la nuit avança, et l'eau devint lisse comme un miroir. Mirabelle se posa sur sa feuille de menthe, celle de toujours, et Capucine se blottit contre elle.

— Grand-mère, murmura Mirabelle, demain, j'aurai encore un peu le trac ?

— Peut-être un petit peu, dit Capucine. Et ta lumière viendra quand même. Comme ce soir.

Sa lueur baissa doucement, doucement, comme une bougie que l'on protège avec la main.

La mare respirait sans bruit. La lune toute fine veillait.

Et Mirabelle s'endormit, sa petite lumière éteinte jusqu'à demain, son grand courage bien au chaud dans son cœur.