Le hérisson aux mille parapluies

Ploc. Ploc. Ploc.

La pluie du soir commençait à tomber sur le jardin, une pluie fine et tiède qui faisait chanter les feuilles de rhubarbe.

Sous la haie, le hérisson Picotin finissait de bricoler. Car Picotin avait un talent que personne d'autre n'avait au jardin : sur chacun de ses piquants, il avait fixé une toute petite toile ronde, cousue dans des pétales et des feuilles. Mille piquants, mille petites toiles.

Mille parapluies.

— Voilà, dit Picotin en se secouant fièrement. Paré pour la pluie !

Il n'eut pas à attendre longtemps. Un petit cri pointu monta du sentier :

— Hiii ! Mes ailes sont toutes mouillées !

C'était Pimprenelle la coccinelle, qui pataugeait entre deux gouttes grosses comme elle.

— Par ici ! lança Picotin. Choisis un parapluie, il y en a mille !

Pimprenelle grimpa sur le dos du hérisson et s'installa sous un joli parapluie en pétale de coquelicot. Aussitôt, plus une goutte. Juste le petit tambour de la pluie au-dessus de sa tête, ploc, ploc, ploc.

— Quel confort ! dit-elle. Merci, Picotin. Tiens, pour toi : je te donne mon point de chance.

Et elle frotta une de ses jolies taches noires contre le museau du hérisson. Ça ne s'était jamais vu, une coccinelle qui prête un point. Picotin se sentit tout de suite très chanceux.

La pluie continua, et les invités aussi. Un escargot arriva en glissant, tout embêté.

— Ma coquille prend l'eau par le haut, expliqua-t-il. C'est le toit, il vieillit.

— Deuxième étage, parapluie en feuille de menthe ! annonça Picotin.

L'escargot s'installa. Pour remercier, il traça sur la patte de Picotin un petit dessin de bave argentée, un dessin d'étoile qui brillait doucement dans le soir.

— C'est ma plus belle écriture, dit l'escargot, très sérieux.

Puis vint une souris avec ses trois souriceaux, qui éternuaient tous les trois, atchoum, atchoum, atchoum. Picotin leur ouvrit quatre parapluies en pétales de rose, les plus moelleux. La maman souris, pour dire merci, chanta une chanson de souris, une chanson toute fine qu'on entendait à peine, et qui donnait envie de bâiller.

Un papillon trempé sécha ses ailes sous un parapluie en feuille de tilleul, et laissa en partant un peu de sa poudre dorée sur le nez de Picotin. Un grillon s'abrita sous un pétale de tournesol, et joua en échange trois notes de violon, les trois notes les plus douces de son répertoire.

Bientôt, le dos de Picotin fut un vrai petit village. Mille parapluies, et là-dessous, des dizaines de petites bêtes au sec, qui écoutaient la pluie ensemble.

— Ploc, ploc, faisait la pluie.

— Chut, chut, répondaient les parapluies.

Picotin, lui, restait bien droit, bien immobile, pour ne renverser personne. Et il pensa tout à coup à quelque chose de drôle :

— Dites... Moi qui porte tous les parapluies, je suis le seul à être sous la pluie !

C'était vrai. Son museau était trempé. Ses pattes étaient trempées.

Alors, sous les parapluies, il y eut des chuchotis. Puis Pimprenelle annonça, au nom de tout le monde :

— Picotin, on a réfléchi. Toi, tu nous donnes un toit. Alors nous, on te donne une nuit. Ce soir, on reste, et on s'occupe de t'endormir.

Et c'est ce qu'ils firent.

La pluie devint plus lente. Le soir devint plus bleu.

La maman souris chanta sa chanson fine, tout près de l'oreille de Picotin. Le grillon joua ses trois notes douces, en boucle, comme une berceuse. Le papillon éventa doucement le museau mouillé pour le sécher. L'escargot dessina une lune d'argent sur le bout d'un piquant.

Et Pimprenelle murmura :

— Ferme les yeux, hérisson aux mille parapluies. C'est nous qui veillons.

Picotin bâilla un grand bâillement de hérisson. Il se roula en boule, tout doucement, si doucement qu'aucun parapluie ne bougea.

Là-haut, la pluie s'arrêta sur la pointe des gouttes. Les nuages s'écartèrent pour laisser passer la vraie lune.

Sur le dos rond de Picotin, mille parapluies brillaient de gouttelettes, comme mille petites veilleuses.

Et le hérisson s'endormit au milieu de ses amis, au chaud sous leur amitié, qui est le plus grand parapluie du monde.